"Standby"

"Aún huelo a sexo.

Pero no es el tuyo. Me abandono constantemente a la idea de que cualquier aliento ajeno podrá darme lo que anhelo de tus labios.

Echo de menos tu fugaz mirada, esa que me decía que recorriese todo tu vello, bocado a bocado, caricia a caricia, para prenderte como un fósforo de cocina, o un mechero.

Siento que las veces que no te tengo ni te he tenido, son las veces que me faltan, o que me sobran, en este réquiem que sonará a título póstumo cuando te pierda del todo.

Tus ojos me prometen noches perdidas a precio de humo; unas sábanas baratas con tu aroma, y una canción de cuna que retumba en nuestros pechos, subiendo y bajando, a ritmo constante, mientras tarareamos aquella canción."

Puta artística.

Me excitas. Incitas*

A escribir.

Eres la musa de mis sueños más sucios.

La lengua que me susurra letra a letra, esos textos que tanto disfrutas.

Un trago a tu salud,

y otro por nuestras noches;

terminadas entre botellas.

Ebrias emociones.

Bueno, y tus zapatillas

en la puerta de mi habitación, y tus pantalones;

tirados en cualquier parte.

Tu ropa huele a fiesta,

tu cuello a deseo.

Y rabia.

Y sexo.

Condensado en un rugido. Arañando las noches,

una a una.

Me gustan demasiado tus curvas. Y tu cara de "cara" al público.

Chica dura, curtida de amores,

con la espalda jodida por culpa de esos viejos somieres.

Caricias con sabor a ron agridulce.

Promiscuidad del verso y el sexo,

la prosa y los besos.